Фэндом: Мир книги С. Кинга "Мобильник"
Дисклеймер: отрекаюсь
Автор: мессир джей
Бета: всё сам на стопицот раз D:
Пейринг: Клай/Том
Жанр: романс
Рейтинг: R
Размер: мини
Саммари: Клай наблюдает, как Том уходит, думая, что Том постоянно на шаг опережает его. Думая, как сильно он любит Тома. Думая, что ему хотелось бы узнать Тома получше. Думая, что шансы на это невелики. А Джонни и Шарон? Никогда прежде они не были так далеко. (с) С. Кинг
От автора: посвящается всем, кто хоть чуть-чуть знает фандом. и читайте, пожалуйста, вот под это.
читать дальше
Пошли, - прошептал Том, со странной деликатностью ухватив Клая за рубашку, - Пошли. (с) С. Кинг
Погода была ни к черту. Белесый туман клубками тек по земле, ухудшал видимость, наплывал, окутывал - весь дом тонул в полупрозрачном мареве.
Помимо раздражения и ужасной, выматывающей усталости, Клай не чувствовал ничего. Разве что удивление: на могиле директора (Чарльза? Роберта? Он не помнил) коротышка Том прочел не что-нибудь из Фроста или Шекспира, а псалм. Вот ведь... Да и то, что он был коротышкой, как-то уже не имело значения.
Злость требовала выхода. Клай вслепую ткнул стену кулаком, всхлипнул, ударил еще. Поморщился, растирая сбитые костяшки, отступил назад - больно, да и не помогает никак. Вспомнилось мимолетное торжество от сжигания целого стадиона мобилопсихов, улетучившееся в миг, когда до него донесся запах горелой плоти. "Хорошенько прожариться вам, да! Мы вас сделали!" - сказала тогда Алиса.
Мужчину тряхнуло, он закрыл глаза и оперся здоровой рукой о перила крыльца, на которое вышел проветриться. Блевота рванулась наружу с хриплым, каркающим кашлем, испачкала нижние ступени. Не успевшие перевариться сэндвичи расплылись радужным пятном в густеющем тумане, а Клай только хмыкнул, обтирая рот. Стало чуть легче, захотелось вымыться и проверить, как там Том с Алисой и Джорданом.
Из душа его выволокли, зажав глаза и цепко ухватив за предплечье. Кричать Клай не мог из-за осевшей в горле рвоты, но если бы и мог, то не стал: будить подростков было нельзя. И Тома... Том. Точно.
Рука, так нахально посягнувшая на его обзор, не могла принадлежать никому иному. Слишком была сильной и тонкой, с длинными, нервными, будто у пианиста, пальцами.
- Какого хрена ты творишь, Том? - раздраженным шепотом.
- Нет, это ты какого хрена творишь?! Сказал, что будешь на улице, я выхожу, а тебя нет! Ищу его везде, значит, а он... Клайтон Ридделл, вы - идиот!
- Можно было догадаться, а не лезть ко мне в душ, То-мас Мак-корт!
Опять этот поддразнивающий тон. Клай умудряется издеваться над ним даже сейчас, обтекая на холодном полу в чем мать родила. Щурится насмешливо, тянет гласные. Придурок!
Том фыркает и разворачивается, чтобы уйти. Метка настроения стремится к нулю, он переволновался и расстроился, да еще этот туман, в котором не видно ни зги. Кричать: "Клай! Клай, мать твою, ты где?!" в мутную тьму было так страшно. А вдруг не вернется? А вдруг Порванный с его дружками пришли и забрали его? Что тогда?
За всеми этими мыслями он не замечает, как Клай догоняет его, хватает за плечо и разворачивает к себе. Спрашивает глазами: "Обиделся?", видит в ответ: "Да." Привлекает ближе, чтобы обнять, успокоить, утыкается носом в мягкие завитки волос за ухом и замирает так - не оттолкнет ли? Ему же... ну, неприятно должно быть. Здоровый полуголый мужик лезет обниматься.
Том медлит секунду, как будто наказывая Клая за резкие слова, а потом нерешительно кладет ладони ему на спину. Обводит пальцами лопатки, прижимается. От Клая пахнет теплой водой (кто говорил, что вода не пахнет? ха) и еще чуть-чуть гарью, въевшейся в кожу. Под рукой перекатываются мускулы, Том вздрагивает, утыкается губами в мокрую ключицу. Весь этот затянувшийся кошмар сделал их такими дергаными.
Шуметь по-прежнему нельзя, поэтому Том не вскрикивает, когда Клай подхватывает его на руки. Слабость куда-то улетучивается, смытая то ли душем, то ли прикосновениями этого необыкновенного человека. Волосы лезут в рот, и он мотает головой, чтобы убрать их. Загроможденность обзора сейчас совсем ни к чему.
Том кусает губу, отпускает, кусает еще, она появляется на виду снова и снова - покрасневшая от прилившей крови, влажная, блестящая, и Клай едва уловимо стонет, ускоряя шаг. До спальни осталось чуть, а стояк уже натягивает полотенце. Туман из окна будто заполз в голову, свернулся там уютным безумием - попробуй, выгони! Да Клай, кстати, и не пытается.
Пинком распахнутая дверь скрипит несмазанными петлями, ударяется об стену и затихает. Клай швыряет Тома на диван, оборачивается, закрывает дверь на щеколду: не хватало еще, чтобы их увидели дети. Хищно облизывается, стаскивает кое-как обернутое вокруг бедер полотенце и заявляет:
- Вот сейчас и выясним, какого хрена я творю.