раньше бывал яростный файтинг с собой по поводу многих вещей, которые сейчас я решил "так и оставить".
мягкое бессонное утро после мягкой бессонной ночи отсвечивает бликами на раме, как пузико голубя. целое, пока что, пузико. хочется протянуть руку и потискать его, и звук чтобы был или "пуфф", или "жмак-жмак". такие звуки важны. грызу яблоко, поджимаю ноги, запах ментоловых сигарет просачивается из-под стены - эта женщина, наверное, встала уже. сегодня он даже менее мерзкий, чем обычно.
дабы не порвать фленту, арт
а мы пока молоды, сильны и неубиваемы. YOUNG, STRONG, UNDEAD - вопит Hollywood Undead. невозможно не верить.
пока мы такие, мы можем жрать всякую дрянь, упиваться всякой дрянью в хлам, до состояния безвольных тряпочек, укуриваться до блаженных клубов дыма в голове, и нам совершенно, ну совсем-совсем ничего от этого не будет. мы можем вожделеть тела друг друга и получать их так же беспрепятственно, как ходим отлить по утрам.
другое дело, надо ли оно нам. вчера я подумал, проснувшись: "вот бы родиться в 18 веке".
а сегодня: "если бы я родился в 18 веке, то сдох бы от воспаленных лимфоузлов в 5 лет".
правое ухо саднит - мочка еще не отошла, не привыкла к вторжению, но гвоздик в третьей дырке смотрится вполне уместно. символически, мне кажется, все это: который раз "родившийся" гил и новый прокол, болезненный сверх меры. по сравнению... с прежними.